Les fillettes ont dix et onze ans. Elles sont nouvellement voisines. Elles se découvrent.

« Tu vois comme elle est belle, cette rose ? » dit la première à l'autre.
« Fais-moi sentir ! » dit l'autre à la première.
« Oh oui, elle sent beau » dit-elle « quelle est sa couleur ? »
« Elle est rouge » lui répond la première,
« tu sais comment c'est, rouge ? »
« Bien sûr que je sais ! C'est rouge pour moi comme c'est rouge pour toi » dit-elle, souriante.

« Mais » lui rétorque la première « comment sais-tu que le rouge est rouge puisque toi, tu n'y vois rien ? »
« Ben toi, tu vois le rouge avec tes yeux, parce qu'on t'a dit que rouge était rouge. Moi, je vois le rouge avec ma pensée parce que l'on m'a expliqué que rouge c'était lumineux, gai, fort et que ça pouvait aussi représenter la colère ».

« T'es pas triste de ne rien voir ? » demande la première.
« Mais bien sûr que non, penses un peu, je te perçois avec mes pensées et avec mon coeur et je t'aime telle que je te vois de l'intérieur. »

La première ferme souvent les yeux lorsqu'elle parle avec l'autre:
« J'ai l'impression qu'elle me voit mieux » pense-t-elle, réjouie d'avoir une vraie bonne amie.