Tout comme les hommes, les femmes pratiquent le sport à très haut niveau. Mais faut bien l’avouer, c’est terriblement difficile pour ces femmes courageuses et tout et tout - et pourtant si fragiles.
Julien, qui est un sportif en chambre, privilégie les épreuves féminines.
Il aime les fesses des femmes sur leur vélo de course.
Il se trémousse à la vue des cavalières qui se dandinent sur leurs montures.
Mais Julien souffre. Il se complait dans un masochisme jubilatoire. Il a mal avec les top model catcheuses. Il reçoit et encaisse les coups en même temps que les belles boxeuses dont le visage semble sortir d’une opération post-réparatrice.
Pourtant, l’autre jour, il s’est surpris à crier au massacre.

« Arrêtez, arrêtez, vous n’entendez pas les cris de cette pauvre tenniswoman au seuil de la mort ? »

- « Mais, mon chéri », lui dit sa compagne, « tu n’y es pas. Ça ne te rappelle pas nos ébats, certes rares, mais si jouissifs ?... »

C, c’est le troisième d’abbé.

C, c’est le fidèle compagnon de mademoiselle Wilhelmine.(WC n’est-il pas l’heureux mariage entre le water et le closet ?)

C, c’est ça ! C’est clair ?

C, c’est céleste.

Cédric connaît bien Cécile, ils célèbrent très souvent ensemble.

C sait préparer les lèvres aux baisers.

C sussure.

C, c’est dille.

C, c’est sssss… les petites abeilles.

C, c’est ceci et c’est cela.

C, c’est tout… c’est céleste. (« Mais tu l’as déjà dit ! » - « C’est vrai, mais c’est si bon »)

« C, c’est comme calculé ! », dit Cédric à Carlo. « Comment ? » conteste Carlo. « Comme calculé » commente Cédric. Carlo coule comme un caillou et Cédric le console.

« Cessez ça ! Cessez ça ! » commande Céline aux deux cancres.
« Celle qui croit commander est une c… » crient Cédric et Carlo et ils continuent leur course vers leur propre connerie.

Il s’est levé, s’est douché. Une fois bien réveillé, il a pris son petit déjeuner.

Il a hésité entre un pantalon gris et un pantalon gris rayé.
Il a opté pour le bleu foncé. « Ça changera », dit-il
et sort de la maison, sa serviette sous le bras.

Il est 7 heures 30 et Otto est au bureau depuis déjà dix bonnes minutes.
Dix bonnes minutes à savourer avant d’attaquer
la montagne de travail à exécuter.

Il est 7 heures 31. Monsieur Paul, tout excité, en sueur,
tempête sur les lenteurs du trafic matinal.

Il est 7 heures 35. Monsieur Louis est blême.
Il vient de recevoir son troisième blâme de la semaine
pour ses retards journellement répétés.

« Eh, oui ! La voiture, c’est plus ce que c’était »,
soupire Monsieur Otto, grand adepte de la bicyclette.

Papa. C’est un mot que le petit garçon n’avait jamais su dire car il n’avait jamais connu son papa.
Papa. Il avait six ans quand il avait dû suivre le cortège qui emmenait son papa.
Papa était devenu un rêve, un nuage, un mirage. Avait-il vraiment existé ?

Mais oui, pensait le petit garçon, Papa a existé puisque je suis là, moi !
Un jour quelqu’un lui avait dit : « Tu es méchant comme ton papa ».
Un autre jour, quelqu’un d’autre lui avait dit : « Ton papa a beaucoup souffert. Il a fait le légionnaire. Il a fait la guerre du Riff au Maroc, mais il était bon et gentil. »
Le petit garçon grandit et ses deux enfants ne l’appelaient jamais « papa » parce qu’à cette époque-là, c’était à la mode.
Encore plus tard, il devint grand-papa. Ah, ce qu’il aimait entendre ce mot, « grand-papa » !
Aujourd’hui, en ce 15 novembre, son papa aurait eu 102 ans.
Papa, tu es une très belle et longue histoire – douloureuse aussi.

Il y a si longtemps de cela…

B dit : « Boum, Badaboum ! »

« Boudu sauvé de son jus de Boudin, c’est moi, B, qui l’ai sauvé. »

« Barbarella emberlificotée par Babar, c’est encore moi, B ! »

« Au Bal des Bompiers de Berline, c’est la grosse Bertha qui Brassait la Bière avec le Big Bout de Bâton de Bobby et… avec moi le B, bien entendu ! »

B… Bouge ! B est Beau et Boublement Bobu. (Ne doit-t-on pas dire doublement dodu ? questionne le petit élève qui vient d’apprendre la lettre D).

« Mais », rétorque le B à l’élève, « regarde-moi bien : c’est pourtant bien moi qui ai deux jolis petits bidons accrochés à un bâton… non ? »

« Donc », poursuit-il, « Bour me faire Blaisir, j’aimerais que dorénavant tu dises que ton ami le B est Boublement Bobu. Bigé ? »

L’élève en resta tout Berblexe !