Il habitait le quartier depuis un quart de siècle. Il aimait à dire que c’était le plus beau quartier de sa ville … qu’il considérait aussi comme la plus belle ville de son pays.

Un jour, dans le journal local, on avait écrit de son quartier qu’il était le plus pollué de la ville. Il en avait été attristé, mais pas surpris.

En effet, son quartier était le quartier le plus traversé par des voitures qui allaient et venaient sans vergogne, le plus souvent avec une seule personne à bord.

Elle, « la miss d’à côté » comme il l’appelait, était une de ces personnes qui roulaient à bord d’un 4 X 4 qu’il n’appréciait guère. « C’est comme ça », qu’il disait, haussant les épaules, en parlant de sa voisine, « elle est peut-être belle, mais elle n’a pas grand chose dans le ciboulot ».

Il aimait son quartier où résonnaient régulièrement les cloches des églises. Quand il apprit qu’elle avait signé une pétition pour faire taire les cloches, il haussa les épaules et dit : « Elle n’a déjà pas grand chose dans la tête et en plus, elle a le cœur vide ».

Quoi qu’étant au gros de l’été, certains festivaliers passaient de longues nuits et de courtes journées.

Cette année-là, le ramadan coïncidant avec le festival, certains trouvaient toutes les raisons de ne pas vivre à l’heure tunisienne. Se coucher au lever du soleil et se lever avec la lune, tel était le programme de Bernard, qui avait à cœur de vivre à la lettre le slogan du festival : « Je ne veux pas bronzer idiot ».

Des artistes du monde entier étaient de la fête.

Couscous et « Celtia berda » étaient de la fête.

Tajines, méchouis, thé à la menthe et aux pignons, colliers de jasmin étaient de la fête.

Les darboukas étaient de la fête… sans oublier les youyous.

Ce dernier jour, synonyme de départ, Bernard s’était rendu directement de la piste de danse du « El Morjane » à la station des bus pour Tunis.

Installé dans le bus, juste avant de s’endormir, il avait assisté au vol d’une cigogne battant des ailes à hauteur de la vitre. « Tiens, il y a de belles choses à voir en Tunisie », pensa-t-il, « il faudra que je vienne un jour voir ça. »

Avec femme et enfants, Bruno s’était engagé à « faire »,
comme il disait, le valet de ferme.
Son contrat moral allait du 15 mai au 15 septembre.
Ces dates sont des dates emblématiques
pour la paysannerie de montagne.
Le but avoué de Bruno était de se nourrir de la couleur
du « patois gruèrien ».
Bruno aimait à dire de lui-même qu’il était
un paysan de la ville.
Maintenant qu’il faisait le paysan pour de vrai, il en bavait !
C’était dur ! Au lit avec les poules il se levait avec elles.
Il s’était engagé envers Charles et sa famille
et respectait son contrat.

Bruno avait écrit un poème sur la montagne.
Il l’avait lu à Charles

Bruno et Charles avaient mis toute une journée à oser
se dire « tu ».
Entre les foins et le regain,
Charles emmena Bruno tout là-haut dans la forêt,
au flanc de la montagne,
pour y préparer du bois que Charles descendrait
l’hiver venu avec la luge.
Après une courte pause de midi, Charles s’était assoupi.
Bruno regardait Charles dormir adossé à un arbre
dont le sommet se balançait au vent.
Quand Charles se réveilla, il dit à Bruno :
« Tu vois ! Tu entends ce beau et ce calme !
Les gens d’en-bas ne peuvent pas comprendre.
Toi dans ton poème, tu a dit vrai ! »

L’un était suisse allemand et l’autre suisse romand.

L’un était jardinier, mais il aimait à dire :
« Je suis un Gärtner »
- ce qui revient au même mais dit autrement.

L’autre écrivait des chansons, des chroniques et des acrostiches.

L’un avait fait les marchés par tous les temps.
Les fleurs, il les connaissaient toutes par leur petit nom.

L’autre poussait la chansonnette et construisait
de petites percussions avec des objets de récupération.

L’un était abonné à la vie tryptique qui consiste en :
travail, bistrot et bals en tous genres.

L’autre était arrivé à ne plus détester aucun instrument.
Il était ouvert à toutes les musiques
sauf à la techno et au rap
qu’il ne considérait pas comme telles.

L’un était « Bad Boy »
comme il aimait tant à se présenter lui-même.
Il était « Rolling Stones ».

L’autre était « Beatles »
en reconnaissance de ce qu’ils avaient apporté
de musicalité à la variété pop.

Quand l’un et l’autre se rencontraient,
ils se disaient toujours : « Salut, Gärtner »
et l’autre de lui répondre « Salut poète ».

L’un et l’autre étaient contents
de l’effet qu’ils produisaient.

D, c’est doux, c’est douze.

Le D est dodu et il aime ça.
« Je me nomme D »,
dit D, « mais appelle-moi Dédé ».
Dédé joue aux dés et prend régulièrement
des « dégelées », des « démerdées ».
« Dors, dors, mon Dédé »,
chante Doris, la nounou dévouée à Dédé.

Sur l’île Maurice, les dodos se cachent tellement bien
qu’on les voit plus, ils ont disparu.
Pauvres dodos, s’il vous plait,
réapparaissez avant que je ne disparaisse,
moi, pour toujours.

Darius dit à Dodo :
« Mon pauvre Dominique, toi aussi tu déprimes ? »
Et Dodo de répondre :
« Depuis deux jours qu’on ne parle plus de moi,
il y a de quoi douter. »

D donne les départs mais ne rejoint jamais l’A(rrivée).
Dommage !